Pasaron, como venía diciendo hace un momento, veinte años:
anochece. Día tras día, hora tras hora, segundo a segundo, desde que, por entre
sus labios ensangrentados me expelió, inacabado, a lo exterior, esto no para,
continuo y discontinuo, a la vez, el gran flujo sin nombre, sin forma y sin dirección — pueden llamarlo como quieran, da lo mismo— en el que estoy ahora,
bajo los letreros luminosos que flotan, verdes, amarillos, azules, rojos,
violetas, irisando la penumbra en la altura sobre la calle, en el anochecer de
invierno. Y encima, más que seguro, en estos tiempos, casi todos son todavía
reptiles. Pocos, muy pocos, aspiran a pájaro —aquí o allá, entre lo que repta,
babea, acecha, envenena, en algún rincón oscuro, y a veces sin haberlo deseado, por alguna causa ignorada por él mismo,
alguno empieza a transformarse, a ver, con extrañeza, que le crecen plumas, un
pico, alas, que ruidos no totalmente odiosos salen de su garganta y que puede,
si quiere, dejar atrás todo eso, echarse a volar. Desde el aire, si mira hacia
abajo, puede ver de qué condición temible proviene cuando percibe lo que a ras
del suelo, como él mismo hasta hace poco, corrompe, pica, viborea. Todo eso
desgarra, mata, muere, en el susurro, el roce helado, el bisbiseo, con saña
trabajosa y obtusa, sin escrúpulos y quizás sin odio, asumiendo, en la naturalidad
y hasta en el deber ni siquiera pensado o deseado, la defensa, la
multiplicación, la persistencia, el territorio de la especie reptil.
Carlos Tomatis
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